И вроде как-то барахтаешься (я в метро прикинул сколько всего в прошедшем году напечаталось и сам себе не поверил)
И всё равно жизнь теряет спонтанность, несмотря на усилия
Всё больше катастрофической неправоты происходящего
И если наяву ещё можешь себя успокоить рассуждениями про невозможность изменить и отрезаниях того, что изменить не можешь, то во сне и не убежать и не уговорить...
Вдобавок гнетет сползающая к военному абсурду политика
При всем желании найти в новостях что-то позитивное всё сложнее и сложнее
И всё это умножается на иллюминации
"И если призрак здесь когда-то жил, то он покинул этот дом. Покинул." (C) Бродский
С другой стороны тут может быть и слой реакции на примерку образов Пивоварова на себя
